1600

« Tutto questo si sta rivelando stancante e ripetitivo… » commentò Guerra, ormai sorretta solo dalla propria forza di volontà, in quel confronto palesemente impari, e innanzi al quale, tuttavia, non voleva ancora concedersi la possibilità di lasciarsi andare a emozioni incontrollate, ripetendo quanto accaduto nella conclusione del primo scontro con l'oni « Ti prego di accettare la morte come una semplice evoluzione della tua condizione attuale. E, in ciò, di non opporti alla stessa così come non ti opporresti al risveglio mattutino o al riposo seriale. »
« Potrei dire la stessa cosa per te, mia cara sposa di semidei… » obiettò lo stregone, sorridendo sempre più divertito che intimorito o preoccupato da quelle minacce, evidentemente del tutto prive di significato alla sua attenzione, al suo interesse « Comunque è "serale", non "seriale". » puntualizzò inoltre, non mancando di correggerla nel potersi concedere simile occasione.

E per quanto la donna odiasse permettere a qualcuno di riprenderla, tacque a quell'ennesima correzione, non solo in quanto essa giustificata, ma soprattutto perché ella ormai incapace di valutare per quanto ancora avrebbe potuto concedersi quel sarcasmo nel quale insisteva ad ammantarsi. Se, infatti, l'oni era stato un avversario sensazionale e l'elementare ancor più pericoloso, quello stregone si stava presentando qual il peggiore fra tutti, benché, oggettivamente, non superiore ad alcuno degli stregoni, o delle streghe, da lei già combattute in passato.
A tale pensiero, un sorriso non poté che aprirsi sul suo viso al ricordo dell'unica strega, negromante per la precisione, da lei mai considerata amica, una giovane e splendida donna purtroppo contraddistinta da una vita tutt'altro che felice e che, inconsapevole dei propri poteri, in morte aveva posto un'intera città sotto l'assedio di terribili creature non morte, quali spettri, zombie, scheletri e, persino, dei colossi putrescenti da lei denominati legioni. La sua cara Nass'Hya, per quanto non esperta nel controllo delle proprie capacità, dei propri poteri maledetti, frutto di chissà quale insana radice fra i suoi avi, era dotata di una forza indubbiamente maggiore di quel pur scenografico stregone d'oriente, ancor privo di nome in quanto, forse, persino immeritevole di una qualche denominazione.
Se Guerra era riuscita a vincere contro la regina Anmel, contro la sua amica Nass'Hya, e contro le altre dozzine di esaltati blasfemi in odor di misticismo, assurdo sarebbe stato per lei demoralizzarsi alla prospettiva di quel combattimento, al di là dei troppi colpi già incassati. Dopotutto, per quanto non si fosse mai riferita a lui come a un saggio, Degan, il suo primo maestro d'armi, era solito ripeterle che ogni colpo subito non avrebbe dovuto essere riconosciuto qual merito dell'avversario, ma qual proprio demerito, dimostrazione di una propria imperdonabile indolenza tal da rendere più che meritato ogni colpo. Non che valesse, ovviamente, il contrario... almeno secondo la politica di Degan.

« Quando la morte mi chiamerà… non mi sottrarrò. » commentò per tutta risposta verso il proprio antagonista, stringendosi nelle spalle nella volontà di minimizzare tale eventualità, tutt'altro che sorprendente a un'età qual la sua « Ma dovrà essere Ella in persona a cercarmi, e a reclamare le mie membra. Non di certo tu, o qualcun altro. »

Sino a quel momento ella aveva fallito nell'ipotizzare offensive dirette al proprio antagonista, considerandolo al pari di un qualunque bruto. Del resto, per quanto l'oni potesse essere letale, si era subito presentato agire in maniera estremamente fisica, rendendo inevitabile tradurre il loro duello su tale piano. Al contrario, con uno stregone, con chi persino delle leggi di natura sembrava farsi beffa attraverso la propria magia, difficile sarebbe stato pensare di potersi confrontare in maniera tanto diretta, in termini tanto palesi così come, con stolida ostinazione, ella stava continuando a compiere.
Doveva cambiare strategia, doveva cambiare tattica e, per quanto fosse una sola donna, doveva tentare di cogliere il proprio avversario alle spalle, ove questo sarebbe parso voler a propria volta porre in dubbio ogni regola imposta dagli dei sui mortali, quali, malgrado le proprie esperienze galattiche, non riusciva a smettere di considerarle, seguendo la propria formazione, ciò che da sempre aveva considerato non dissimile a un dogma, a una regola inviolabile e incontestabile.

« Io sarò Morte, per te. » commentò lo stregone di Hyn, sorridendo malignamente con i propri denti da squalo, apparendo in loro grazia ancor più aggressivo, più pericoloso di quanto già palesemente non fosse.
« Sogna… ragazzo. Sogna! » esclamò Guerra, tornando a gettarsi verso di lui, scaraventando la propria spada, passata estemporaneamente alla destra, lontana da sé, con un gesto quasi distratto, quasi incollerito, nel proporsi trasparentemente desiderosa di ritentare, in suo contrasto, un nuovo affondo fisico, non dissimile da quello che, in un primo momento, le aveva concesso di raggiungere un benché minimo risultato nei suoi confronti.

Ma se i gesti della mercenaria furono tanto credibili nella loro esecuzione, al punto tale da non insospettire in alcuna misura lo stregone ben lieto di poterle rivolgere, ancora una volta, la furia dei propri colpi, ora dedicando le proprie energie a plasmare un globo luminoso diverso dai precedenti, in una colorazione bluastra; gli intenti della donna si sarebbero potuti riconoscere ben distanti da una nuova, stolida e masochistica ricerca di dolore, così come di lì a un attimo dopo anche l'uomo avrebbe potuto maturare piena consapevolezza.
Perché nel mentre in cui ella si precipitava, ciecamente, in contrasto a una nuova offensiva che, troppo facilmente, avrebbe potuto scaraventarla in cielo o, peggio, direttamente nell'aldilà; quella stessa lama bastarda lanciata con apparente indifferenza lontana da sé, in grazia a una straordinaria spinta qual solo sarebbe potuta esserle offerta dal suo braccio destro, compì una straordinaria parabola, roteando con una traiettoria magnifica attraverso gli alberi della forse e giungendo, alfine, alle spalle dello stregone, con una foga tale che, per un istante, la stessa donna guerriero ipotizzò di doversi chinare al suolo, per eludere quella che, altrimenti, sarebbe stata una morte travolgente.

« Salutami i bakeneko… » sussurrò verso il proprio avversario, gettandosi sì lateralmente per eludere la sfera blu proiettata contro di lei e, nel contempo, mantenendo lo sguardo attento su di lui, per godersi l'ormai ineluttabile spettacolo.

Dove nulla di quanto previsto mancò di avvenire, purtroppo, anche nulla di quanto previsto riuscì a compiersi per come desiderato, per come sperato, dimostrando, ancora una volta, come purtroppo non scontato, non ovvio, sarebbe stato liberarsi di quell'antagonista, non, per lo meno, prima di aver trovato quel suo maledetto punto debole che, da qualche parte, avrebbe dovuto esistere, non avrebbe potuto negarsi.
Se, infatti, la spada raggiunse la schiena dello stregone, vorticando oscenamente e tutto distruggendo lungo il proprio percorso, dallo squarcio che lì creò non fuoriuscì una singola stilla di sangue, non eruppe una sola goccia di tanto preziosa linfa vitale, quasi, nelle vene di quell'uomo, non sangue circolasse, né altro fluido equiparabile. E dove anche la sua spalla destra venne demolita da quell'offensiva, non particolare dolore egli sembrò accusare, osservando il danno riportato con una certa curiosità, quasi con morboso interesse, allungando la propria mancina a tastare la carne e le ossa vive all'interno di quello squarcio.
Così, nel mentre in cui la spada proseguì nel proprio percorso e si andò a conficcare al centro di un grosso tronco; nel mentre in cui Guerra, proprio malgrado, veniva raggiunta dalla nuova sfera bluastra e, dalla medesima, subiva una tremenda scarica che la spinse a sbavare schiuma dalle labbra e a perdere, quasi, i sensi; lo stregone si limitò a muovere le proprie dita sulla ferita aperta e, in tal gesto, a intessere, sostanzialmente, nuova carne in sostituzione a quella perduta, nuove ossa a compendio di quelle infrante.

« Apprezzo il tentativo. » commentò l'uomo, sorridendo con aria sorniona e crudele verso di lei « Non è da tutti riuscire a proiettare sassi e spade con l'impeto di cui ti sei dimostrata capace. Lo riconosco. » volle concederle atto « Ma ci vorrà qualcosa di più per uccidermi. Credimi… qualcosa di più. »

Impossibilitata a ferirlo fisicamente, con colpi o con tagli, la donna guerriero, per quanto stremata e sempre meno cosciente, riuscì a focalizzare la propria mente sull'immagine di alcuni suoi consueti avversari facenti vanto di caratteristiche simili a quelle dimostrate dallo stregone: gli zombie.
I più classici fra i non morti che ella aveva affrontato, per lei quasi un appuntamento irrinunciabile in ogni dove, erano abitualmente sconfitti con il fuoco, laddove solo incenerendo completamente i loro corpi si avrebbe avuto la certezza di liberarsi della loro minaccia per sempre. Tale razionale, in effetti, avrebbe dovuto essere riconosciuto alla base della cremazione quale principale mezzo per assicurare la pace ai propri defunti, e a se stessi, in quasi ogni angolo del mondo che Guerra aveva visitato: persino in Hyn, per gli abitanti del quale tanto importante avrebbe dovuto essere considerato il culto degli antenati, con la creazione di altari o intere cappelle alla loro venerazione, era stata superata da molto tempo l'usanza di tumulare i propri cari, preferendo prima bruciarne i corpi, poi raccoglierne le ceneri in splendidi vasi e, in grazia di queste, poter mantenere la propria famiglia sempre vicino a sé, per chiedere a loro aiuto e consiglio in ogni momento della giornata e, soprattutto, nei periodi più difficili, nei quali, abitualmente, la mercenaria era solita rivolgersi alla propria dea Thyres.
Partendo dal presupposto di voler tentare di incenerire lo stregone, e dalla consapevolezza di non poter creare sfere di fuoco al pari dell'elementare incontrato il giorno prima, ella avrebbe dovuto necessariamente agire con astuzia e con rapidità, non concedendo al proprio avversario l'occasione di intuire quanto avrebbe veramente voluto ottenere, se non all'ultimo momento, quando ormai, per lui, sarebbe stato troppo tardi.

« Qualcosa di più, dici?! » ansimò, costretta a tale affaticamento dall'evidenza delle proprie condizioni, che non le avrebbero perdonato un'espressione più sfrontata qual sarebbe stata lieta di offrire « Dammi in tempo di raggiungere la mia spada e vedrai. » lo sfidò, tutt'altro che desiderosa di dimostrarsi sconfitta e, in tal scelta, altresì bramosa di stuzzicare il suo orgoglio in vie che, se solo egli fosse stato sufficientemente arrogante, le avrebbero permesso di guadagnare attimi preziosi.
« Ma certo… » replicò lo stregone, reagendo come sperato e, in ciò, lieto di osservare la propria vittima arrabattarsi nella disperata ricerca di una qualche speranza « Fai pure con comodo… non ho fretta. »

1599

« Thyres… » gemette ella, rialzandosi da terra necessariamente indolenzita per la botta ricevuta, che sembra averle scombussolato completamente l'ordine degli organi interni al suo corpo « Perché parlate in maniera sempre così retorica, voi cattivi? » domandò, anche lei forse fra sé e sé, ancor prima che con il proprio avversario « Mai una volta che si riesca a trovare uno che non abbia manie di grandezza, esaltandosi al punto da proclamarsi padrone del mondo. »

Neppure il tempo di concludere la frase e una nuova aggressione da parte del suo avversario le fu rivolta, proponendosi simile alla precedente e pur, in questa occasione, potendosi distinguere come una massa globulare rossa, una sorta di bizzarra energia capace di impattare ancor prima di bruciare o distruggere come avrebbe potuto anche essere. Impatto, in effetti, a cui nuovamente ella non riuscì a sottrarsi, perché anche ove impegnata nel tentativo di evadere dalla traiettoria di tale sfera rossa, la stessa modificò la propria traiettoria al solo scopo di vanificarne gli sfori e raggiungerla, ugualmente, laddove sospintasi.
In tal modo, senza purtroppo particolare originalità, Guerra venne sbalzata in aria, questa volta colpita all'altezza delle gambe che per sola benedizione divina su di lei non si fratturarono sotto l'azione di tanto impeto, di tanta potenza. E se pur non fu frattura, sgradevole e doloroso fu il nuovo volo a cui venne costretta, roteando nel corso del medesimo senza alcuna speranza di controllo o di freno.

« Noi… cattivi?! » ripeté lo stregone, incuriosito da quella definizione, dopo che ella ebbe a impattare contro un albero con assoluta mancanza di grazia, non che in una situazione qual quella sarebbe potuta essere da lei pretesa una qualche eleganza.
« Sì. Tu come quel testone di mio marito! » incalzò la mercenaria, cercando di dare il meno a vedere la propria sofferenza e, in ciò, nuovamente sforzandosi di recuperare una postura eretta, anche ove le sue gambe le stavano supplicando di non porle sotto sforzo « "Io devo essere libero di qui!", "Io devo dominare il mondo!", "Io controllo la tua vita!", "Io prendo possesso del tuo compagno perché così impari a tradirmi, per ti dico che lo faccio per il vostro bene!"… basta! Basta! Basta! » esclamò, scuotendo il capo « Basta con questi discorsi del tavolo. Basta con questa esaltazione da dio in terra! »

Nel mentre di tali parole, ella rivelò di aver celato all'interno della propria mano destra un sasso, un sasso di non più di quattro pollici di diametro, in una forma vagamente sferica, il quale, senza un qualche particolare eccesso di grazia, venne allora da lei proiettato con tutta la propria forza, vedendola trasformata in una pericolosa catapulta umana. E quel sasso, assumendo una velocità straordinaria, si diresse con estrema precisione verso lo stregone, cogliendolo alla testa ancor prima che egli potesse avere possibilità di accorgersi di quanto stesse avvenendo.
Ma lo stregone, quando colpito, si ritrovò semplicemente sospinto all'indietro dall'impeto di quell'attacco: attacco che avrebbe sicuramente sfondato un cranio anche ove coperto da un solido elmo, ma che, in quel particolare frangente, ebbe lo stesso effetto di uno schiaffo, o forse anche meno, vedendo il suo obiettivo ritrovare rapidamente la posizione iniziale e nel non mostrare il benché minimo graffio sulla propria pelle, quasi nulla fosse avvenuto.

« "Cavolo", vorrai dire… » la corresse lo stregone, guardandola a metà fra il divertito e l'interessato, beffandola con il proprio più completo disinteresse per quell'attentato fallito, per quell'aggressione del tutto vana « Ma, giusto per curiosità, chi dovrebbe essere questo marito a cui mi paragoni? Ne parli come se fosse qualcuno che dovrei conoscere… »
« Non credo che sia famoso da queste parti, come in verità non lo è neppure dalle mie. » negò ella, storcendo le labbra verso il basso « E' solo un bestione grosso, rosso e con due grandi corna bianche in testa, che puoi divertirti a tagliuzzarlo quanto vuoi, perché torna sempre intero alla fine. Sai che noia… »

Passato il turno della donna guerriero, venne quello dello stregone, il quale, nuovamente, le offrì una delle proprie sfere rosse, convinto di poterla ancora una volta sbalzare al suolo così come già, in due occasioni, ottenuto. Ma ella, già allenatasi con l'elementale, estrasse rapidamente la propria spada dal fodero e si pose in attesa di quel nuovo, pericoloso globo, speranzosa di riuscire, ancora una volta, a comprovare la resistenza della straordinaria lega nella quale era stata forgiata la lama della sua spada. E quanto la sfera le fu prossima, Guerra tese tutto il proprio corpo, non solo braccia e spalle, ma anche addome e gambe, schiena e collo, per respingere al mittente quell'odioso proiettile balistico, così come già era riuscita a compiere con le palle di fuoco del suo nuovo amico, compagno di giochi.
Suo malgrado, però, tanto impegno, tanto sforzo, non vennero ricompensati, fortunatamente non vedendo infrangersi una spada tanto preziosa, e a cui ella ormai era veramente affezionata; e sfortunatamente vedendo tanto la spada, quando ella stessa, che la impugnava, sollevate da terra e lanciate all'indietro, del tutto impossibilitate a tentare di arginare l'impeto di quell'offensiva, di quella stregoneria.

« Affascinante. Pertanto sei la sposa di un oni. » commentò l'uomo, accarezzandosi il mento con incredibile abilità nel non graffiarsi nel mentre di tale operazione « Ora inizio a comprendere alcune cose su quanto accaduto in questi due giorni, e sulla tua serenità innanzi a determinate apparizioni. »
« Semidio, prego. » corresse la mercenaria, quasi volesse difendere la dignità del proprio mai amato sposo, distinguendolo dalla brutalità dell'unico oni da lei incontrato « Almeno con lui posso intrattenermi in una conversazione, per quanto spiacevole. »

Certa di non poter sperare in un risultato migliore da un nuovo sasso, la donna guerriero si slanciò in direzione del proprio avversario in contemporanea alle ultime parole da lei pronunciate, sperando, quanto meno, di riuscire ad arrivare a lui prossima in misura sufficiente da tentare di sventrarlo, con un movimento netto della propria spada. Ma a quel suo attenuativo, egli reagì generando non una grossa sfera, ma sei più piccoli globi, che vennero proiettati con il consueto impeto verso la controparte, per tentare di fermarla, per tentare di arginare la sua violenta avanzata.
Guerra corse, corse con tutte le proprie forze e con tutta la propria agilità, scivolando fra una sfera e l'altra, evitandole una dopo l'altra e cercando di distanziarle in velocità, ove alcuna fra le sei, ovviamente, si smarrì nel nulla ma, tutte, presero a inseguirla dopo un breve momento di necessaria inerzia. Proprio tale inerzia, in un contesto tanto disperato, suggerì alla donna un nuovo, forse folle, tentativo in offesa al suo antagonista, sempre correndo verso di lui, sempre cercando di raggiungerlo con tutte le proprie forze, seguita, braccata dalle sue sfere d'energia. E quando fu prossima al suo antagonista, quando le fu a meno di due piedi di distanza, pronta a menare il proprio forse inutile colpo; ella si lasciò cadere volontariamente a terra, nella speranza di riuscire a disorientare le proprie inseguitrici e costringerle, in tal modo, a schiantarsi contro il loro stesso creatore.
Così fu, e quando lo stregone incassò l'attacco delle sei sfere, la mercenaria non esitò a rialzarsi da terra per tentare di approfittare di tale occasione per finirlo, per calare su di lui la propria spada e terminare, in tal modo, il breve scontro iniziato e che pur, già, non desiderava prolungare eccessivamente a lungo. Purtroppo, però, i suoi calcoli si rivelarono elaborati su presupposti purtroppo errati, quali quelli secondo i quali, in primo luogo, le sei sfere di energia rossa avrebbero potuto ferire il loro creatore, e, in secondo luogo, la sua spada avrebbe potuto infierire su di lui. E quando nessuna fra tali condizioni si avverò, ella dovette essere scaraventata, per la terza volta consecutiva, lontana dal proprio antagonista, ripercorrendo sgradevolmente tutto il percorso di morte da lei imposto poco prima alla bakeneko.

1598

« Vacca… » ripeté lo stregone, non senza un'evidenza di gioia innanzi al proprio dominio su di lei.

Guerra era sconvolta. Sinceramente e completamente. E per un lunghissimo momento, un intervallo forse di una vita intera, forse di pochissimi istanti, il tempo di un battito di ciglia, ella perse il controllo di sé e del mondo intero a sé circostante.
Mai, in tutta la propria vita, uno stregone o una strega avevano dimostrato tanto potere da riuscire a trasformarla in qualcos'altro con una semplicità quasi imbarazzante. Mai, in tutta la propria vita, si era trovata in balia degli eventi in maniera tanto spudorata, senza neppure potersi riservare un'opportunità di ribellione, di rivolta. Anche nei momenti peggiori, anche nelle situazioni più angoscianti, quali, prime fra tutte, quelle relative ai suoi confronti con la regina Anmel, ella non si era mai sentita tanto inerme, tanto priva di una prospettiva diversa da quella impostale, di una semplice speranza di salvezza qual era in quel momento.
Ma in grazia a quale potere egli l'aveva tramutata in una bestia tanto rapidamente? In grazia a quale forza egli si era riuscito a opporre alle leggi di natura riplasmandola nelle fattezze di una mucca? Perché tali, indubbiamente, erano le sue, come testimoniato dagli zoccoli neri, e dal manto bianco, che ella poteva osservare in sostituzione alle proprie mani e ai propri arti superiori.
In lode alla propria amata Thyres, fu proprio nel momento in cui osservò nuovamente le zampe bovine che avevano preso il posto delle proprie braccia che ella comprese come la realtà avrebbe dovuto essere giudicata ben diversa da quanto, spinta dall'ansia, lì stava credendo che fosse. Perché, a dispetto di ogni possibile incanto dello stregone, non sono la sua mente stava ancora ragionando come quella di una donna, ma, soprattutto, stava ancora percependo la presenza della sua protesi alimentata all'idrargirio, che, grazie all'intervento del bakeneko, era allora più carica che mai.
Come avrebbe mai potuto percepire il proprio arto tecnologico ove realmente esso le fosse stato sottratto durante la trasformazione in animale? Perché quella che vedeva innanzi a sé non era una zampa metallica, ma una zampa in carne e ossa, così come il suo braccio destro non era più da oltre tre decenni. E dove lo stregone si fosse preoccupato di rigenerarlo prima di trasformarla in vacca, alcuna percezione le avrebbe dovuto pervenire dal proprio impianto, alcuna informazione di ritorno sarebbe dovuta per lei essere propria.
Quindi… no! Quello non era vero. Tutto quello non era vero.
Non era vero che lo stregone l'aveva tramutata in vacca. E non era vero che ella era costretta a restare a carponi. E non era neppure vero che ella aveva muggito. Perché, per un incantatore, sarebbe sicuramente stato più facile ingannare la sua mente, costringendola a pensare di essere ciò che non era, ancor prima che intervenire a mutare il suo corpo, con un dispendio di energie che non avrebbe mai potuto essere gestito nel contempo di una banale canzonatura, qual lo stregone non si era negato e, ancora, non stava cessando.

« Non senti dolore alle mammelle? » la derise egli, mostrando il proprio orrido sorriso attraverso quelle sottili labbra « E' da due giorni che nessuno ti munge… il dolore dovrebbe essere straziante. »

Il dolore sopraggiunse insieme alle sue parole e Guerra, per poco, non perse l'equilibrio, digrignando i denti nel maledire, dentro di sé, il proprio avversario.
Ovviamente ella era conscia, ormai, di come anche quel dolore dovesse essere fasullo, anche nella semplice consapevolezza di come i suoi seni non avessero mai avuto latte in gioventù, figurarsi alla propria attuale età. Tuttavia il potere di suggestione del proprio antagonista era forte, indubbiamente forte, ragione per la quale, difficile sarebbe potuto essere per lei mantenere la freddezza necessaria in un momento tanto difficile, nel quale avrebbe voluto soltanto gridare per la pena provata.
Nonostante tutto ella non gridò. Non gridò nella volontà di non offrire soddisfazione al proprio antagonista, già sufficientemente pieno di sé da non meritare occasione di altra gratificazione. E, non gridando, cercò di concentrare tutte le proprie forze a isolare quel dolore, definendolo non vero, non reale, non concreto così come, altresì, il maleficio impostole avrebbe voluto farle credere.
Con il sangue pulsante nelle tempie con un'energia tale che, per un istante, temette che la testa le sarebbe esplosa, ella rifiutò il dolore da montata lattea e rifiutò la propria attuale condizione bovina, picchiando con forza il proprio zoccolo… il proprio pugno destro contro il tronco di un albero a lei prossimo, a lei vicino, a dimostrazione di quanto, al di là di ogni inganno, esso sempre era, e sempre sarebbe stato, quel pugno capace di abbattere muri, di pietra o di metallo.

« Stai forse impazzendo per il dolore?! » ridacchiò lo stregone, osservandola senza capire il significato di quel gesto, di quell'offensiva apparentemente priva di ragione, in contrasto a un povero albero.

E dove anche il cervello della mercenaria, sempre ingannato, tentò di comunicarle una sensazione di dolore proveniente da quella zampa… da quell'arto, ella non demorse, non si frenò, insistendo con violenza sempre maggiore fino a quando il tronco sembrò deflagrare, come per effetto di un esplosivo, spezzandosi in dozzine di frammenti lignei e franando al suolo, dal lato opposto rispetto al suo, a quello da lei occupata e ove, sino a quell'istante, il suo pugno aveva insistito a battere.
Fu quel successo a infrangere, non diversamente da come era stato per il tronco d'albero, l'incantesimo gettato su di lei dallo stregone, che perse completamente di significato ai suoi occhi in grazia a quella dimostrazione. E così, prima che all'altro fosse concessa l'occasione di ribellarsi, prendendo coscienza di cosa, realmente, avrebbe dovuto essere letto in quel suo gesto, ella recuperò posizione eretta e si avventò contro di lui, senza neppure riservarsi il tempo di mettere mano alla spada, ma solo di gridare contro di lui tutta la propria ira per quanto accaduto.

« Thyres… tu non conosci ancora il significato della parola dolore! » esclamò, in una frase che, parzialmente, ancora avvertì quale un muggito, e che pur fu certa essere suonata comprensibile, una comprensibile promessa di morte e, forse, di un destino ancor peggiore della stessa morte, al confronto con il quale essa sarebbe apparsa, addirittura, una dolce liberazione.

In Hyn così come fuori da Hyn, uno stregone avrebbe dovuto essere sempre riconosciuto qual un uomo. Un uomo dotato di grandi poteri ma pur sempre un uomo. E come uomo, innanzi a un'aggressione fisica, a un corpo slanciato contro il proprio, nulla avrebbe potuto fare al di fuori di tentare di evadere o di rotolare, a terra, insieme all'aggressore, anche ove neppure i suoi piedi avevano cercato un contatto con il suolo sino a quel momento.
Per tal ragione, per il rispetto di tutte le regole di natura, quando Guerra fu addosso al proprio antagonista, allo stregone non fu concessa alternativa a soccombere, spinto da quell'impeto e gettato a terra, sotto il peso dell'altra. Una temporanea sconfitta, la sua, che lo vide necessariamente sorpreso, e ancor più privato del proprio copricapo, ma che, non per questo, lo vide costretto a presumere la propria sconfitta, il proprio prematuro trapasso nel regno dei morti, come, subito, volle sottolineare. E prima che ella potesse ipotizzare di precipitare il proprio pugno destro contro il suo volto, sperando di lì imporre un effetto ancor più devastante di quello offerto in contrasto all'albero; egli levò la propria mancina contro l'addome dell'avversaria e, in quel punto, scaricò un'onda di pura energia che la proiettò prima verso il cielo, e poi lontana da sé, quasi nulla fosse di più di un balocco, di un semplice giuoco per bambini.

« Sei stata brava. Lo ammetto. » commentò, forse fra sé e sé, o forse verso di lei, seppur ormai distante da lui « Tuttavia non considerarti già vincitrice… perché, ai miei occhi, resti sempre pressoché carne da macello, vacca o no che tu sia. »